Si yo fuera un valiente intelectual de izquierdas y hoy fuera, por ejemplo, la fiesta nacional de España podría reírme de ella sin problemas. Comentaría ufano, y con razón, quede dicho, la tontería de sentirse español, de rendir culto a un trapo, de las fiestas populares, de la escasa calidad musical de su himno. Y, en fin, defendería que más allá de fronteras artificiales todos somos seres humanos. Incluso, pero eso sólo si fuera muy de izquierdas y no tuviera talante, insinuaría que quien señala la diferencia nacional como clave no es más que alguien de derechas que no cree en la Ilustración y que nunca, pero nunca, nadie de izquierdas podría hacerlo.
Pero ha sido 11 de septiembre y resulta que era el día de Cataluña (obsérvese la denominación en la cual el mero concepto fruto de la convención cobra esencia).
Y no sé si diré lo que debo.
Aunque igual sí.
Sin respeto.
Sin talante.
Ya está:
paletos.
Pero ha sido 11 de septiembre y resulta que era el día de Cataluña (obsérvese la denominación en la cual el mero concepto fruto de la convención cobra esencia).
Y no sé si diré lo que debo.
Aunque igual sí.
Sin respeto.
Sin talante.
Ya está:
paletos.
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